De feito, de gosto, de ilusão, e um "S" perfeito posto a seguir à preposição...

Não quero os teus abraços e os teus beijos.
Quero, mas não tos exijo.
Não tenho esse direito.

Sinto-me como um vampiro e o meu sangue é a tua companhia.
A tua ausência, os pregos do caixão onde estou encarcerado.

Olho para as outras e a única coisa que consigo ver é que não és tu.
Não é a tua pessoa.

Como é que me deixei enfeitiçar assim?
Como é que quebro o dito?
Quem é que me arranca a merda dos pregos?
Quem é que me espeta a estaca no coração?

Cada vez que o coração nos manda abaixo, achamos que é sempre pior do que a anterior.
Hei-de sobreviver a mais esta.
Mais uma vez.

E o que sinto por ti não vai morrer.
Vai resistir oculto.
Escondido.
No meio da solidão, há de um dia ser substituido por outro maior.
Outro que o deixe lá a viver no seu canto.
Em segundo plano.
Mas vai continuar a existir.

Gravado nos ossos.
Marcado a vermelho.
Como todas as cicatrizes de uma alma apaixonada.
Que luta pelo que quer.
Pelo que acredita.
Como toda e qualquer marca que as pessoas que entraram na minha vida deixaram.
Umas mais superficiais.
Outras mais fundas.

E outras que me trespassam...como a tua.